Saindo de um sonho, aos soluços, tenho medo da dor da primavera.
A fumaça apaga-se no queima-incenso em forma de pato, mas o aroma persiste
Minha fina colcha não me protege do frio da madrugada
Os cucos cantam e cantam até que da torre oeste a lua se precipita.
Zhu Shuzhen (1063-1106)
Nenhum comentário:
Postar um comentário